Por vezes, canso-me, deixo-me enredar, e deixo de escrever. Tudo o que consigo são banalidades, que não interessam a ninguém, a começar por mim próprio. E se não me interessa, não sou capaz. Se é apenas para cumprir calendário, não faço, que para isso basta o trabalho.
E depois, num determinado dia, deparo-me com isto e penso que alguém tem que o fazer, alguém tem que contrariar isto, este rol de vacuidades, e fazer saber que há um milhão de coisas mais importantes que o umbigo de cada um. Que estas coisas até podem ser muito giras enquanto meio para passar umas noites gostosas e ainda ganhar uns trocos, mas são ainda piores que o algodão doce, que esse pelo menos ainda deixa um sabor agradável enquanto se desfaz na boca.
Nunca fui muito de modas e modinhas e estas coisas do personalqualquercoisa é um meio, como muitos outros de ganhar a vida, que as coisas não são fáceis para ninguém. Mas preocupa-me. Mesmo. Que a falta de tempo e, sobretudo, de vontade, substitua o conhecimento e a reflexão profunda que devem pautar a vida de todos por este rol de coisa nenhuma.
Vivo tempos estranhos. E o meu mundo começa a não ser deste reino.
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